Postal del extrarradio.

Aunque ya no pertenezco a ningún lugar, hay cosas que siempre me emocionarán de este arrabal al que a veces regreso: los tejados de pizarra, sus muros de piedra, la saudade, y el sonido plañidero y meloso que se escapa de la gaita... gallega.

Anatomía de Gris.

Parece que al fondo hay una salida, pero no es cierto, es un deseo óptico. En realidad, la arteria se estrecha, cada vez más, hasta convertirse en capilar; un complejo entramado de misteriosas redes de donde es imposible salir, a no ser que  un golpe de suerte origine una herida.

I want a little.

Sin título.

Sin palabras.

Perplejidad.

Fluctuamos entre los más diversos pareceres; no queremos nada con entera libertad, ni de un modo absoluto, ni constantemente. (Michel E. de Montaigne)

Impotencia.

Cada vez más yo.

... El agua apaga el fuego, y al ardor los años... (J. Sabina)